Buenos Aires. 1:38 am. Lluvia
Qué triste y conformista la sensación del alivio ante el descargo del otro.
Podría haber sido peor... ¿Peor? ¿Cuánto mejor se está ahora?
El sistema nervioso envía un impulso, que es seguido sin lugar a duda, y como todo impulso después de un tiempo te deja paralizado. Inmóvil, ahí... quietito.
¿Y ahora?

Toda historia tiene un comienzo, y ésta no es la excepción.
Un libro. Una servilleta improvisa un cuaderno. Una birome. Afuera, un diluvio. "El vuelo será re-programado. En las pantallas va a salir el horario". Una hora, dos, tres... Cafecito. Conversación con los igualmente demorados. "Si ves que sale anunciado, avisame. Yo no veo nada desde acá". Cuatro, cinco, seis. "Levantate! Está por salir el avión". El pasillo se convierte en pista de atletismo. "Los bolsos a la cinta, pasá por la barra magnética". Puerta 2. "Seguí la línea naranja". ¿Qué línea? Ma' si... Yo agarro por acá. Che, ¿la puerta 2? Primer subsuelo. Permiso, permiso.
El avión está ahí, no se fue... En Buenos Aires quedan Caballito y un departamento tres ambientes esperando nuestro regreso.
La fracción de segundo que tardé en atrapar la servilleta y la birome con las páginas del libro, da inicio a todo esto... Bienvenidos.